Os vãos do papel, sem timidez, sorriram com as palavras pulsantes, que há instantes, tingiram sua tez. Mas eis que sorrateiramente, não mais que de repente, invadiu-me a Razão (creio que pelo porão) e pôs-se a gritar: - Onde guardaste a coerência, poeta? Eu, sem me intimidar: - A poesia é um espiral em linhas retas! Com a língua de fora, fora embora tal Senhora. Ora, é alérgica a metáforas!
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São a filha das acácias e dos juncos, irmã da selva tropical e do deserto. Os meus pensamentos florescem nesta terra da fim do mundo, para renascer mais tarde no lugar onde se cruzam todas as viagens. São tão preta como branca, asiática e americana, europeia o mesmo que crioula. Um dia prostituta ao outro dia escrava, mãe de cinco filhos e gerente de uma multinacional. São parte do vento e das trovoadas, Artista, amante, investigadora e presidiária. São do norte preto do esquecido, filha...
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Escritor e Poeta Carlos Drummond de Andrade Carlos Drummond de Andrade tinha 28 anos quando conseguiu publicar seu primeiro livro, Alguma Poesia, em 1930. Foi uma edição modesta, paga pelo próprio autor. Essa obra, que tinha poemas comoNo Meio do Caminho, Quadrilha e Poema de Sete Faces, mudou os rumos da poesia no Brasil. Num texto de 1958, Bandeira se pergunta: “Como chegou ele a tamanha...
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Sonhos eu os tenho Eu os conto… Eu os sopro… Eu os reinvento… Eu os vendo sem preço Eu os compro ao relento Eu os reciclo… Recrio… Eu os lanço sem medo… Eu os trago de berço… Eu os carrego no peito… Eu os perco no caminho Eu os amparo… Os salvo Eu os descubro… Eu os guardo Eu os cobro… Eu os troco… Eu os modelo… De certo modo E então eu os dou… Eu os prendo… Eu os solto Eu os grito… Eu os digo Eu os...
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